En este país hay más de orgullo que de vocación y no es un tópico. No tiene más que salir a la calle, meterse entre el barullo, hablar con unos y con otros y terminarán por encontrarse al soplapollas de turno que arregla el país en dos patadas, que sabe a como está el cuarto y mitad de solomillo de alce o que dirige el tráfico como un profesional, vamos, que sabe de todo pero que no tienen ni puta idea de nada. Son académicos sin carrera, lumbreras intelectuales hechos por arte de birli birloque, genios salidos de una lámpara de Aladino que creen ser fuente de toda sabiduría y no son más que unos mierdecillas, unos jetas impresentables y unos tiñalpas de aquí te espero.
Lo que falta es vocación, que es mejor saber de lo tuyo y no estar metiendo las narices en asuntos que ni te van ni te vienen ni te importan,y que una cosa es la cultura general, de la que uno después de mucho trabajo puede presumir, y otra la culturilla generalizada, o lo que sea, ya me entienden.
Estos rufianes marisabidillos, o campanudas pedantes-que aquí el género femenino también peca de instruido-tienen la suerte de disponer de un público fiel y creyente, de un auditorio adicto a sus sapiencias que entre sies y noes inflan al maestro con su atención , ya quisiera para mí tanto hincha alrededor y no es que me queje pero el esfuerzo no es comparable ni la vergüenza tampoco; entre unos y otros forman pequeños rebaños con un animal de bellota como pastor o la mula Francis como mayoral y después de decir las chorradas correspondientes se largan pisando fuerte y diciendo: ahí os quedáis partida de ignorantes.
Y lo
malo es que este gremio abunda, inunda nuestras ciudades, expone sus ideas
infundadas con seguridad y convencimiento de causa, no dudan de nada porque
son los reyes del saber, tienen una idea exagerada e hiperbólica
de sí mismos, un orgullo aplastante casi envidiable,y como diría
Quevedo todos traen la espada a la gineta y la daga a la brida con listón;
pero guárdense de ellos que igual casan a Napoleón con Juana
la Loca, que dicen que al Capitán Alatriste le parió el Sr.
Marías y eso sí que me tocaría los cojones.
